Fue, es y será siempre mi
hogar.
Pero cómo es mi hogar si cada
vez que lo recuerdo me dan ganas de llorar. Así es la vida. Te da un lugar
inaudito que vive en los recuerdos por siempre. Aunque visites y conozcas miles
de países y culturas distintas. Aunque sea una maraña política y
económicamente.
Siempre me pareció absurda la
migración. Era como un tema insignificante dentro de un mundo con asuntos mucho
más interesantes. El mundo está lleno de ignorantes, que ven la migración como
sinónimo de pobreza y fracaso. Yo era uno de ellos.
Imaginaba que abandonaban su
país natal por comodidad, por conocer y descubrir. Jamás esperé que, en algún
momento, esas circunstancias, iban a ser el motivo de mi alteración de perspectiva
de ver el mundo.
Nací y crecí en el lugar más
fantástico del planeta. Tuve una infancia feliz, inculcada de valores, modales,
enseñanzas y conocimientos ricos en ingenio. Cada día era perfecto. Sobre todo,
con la compañía de mis abuelos. De ellos aprendí la importancia de la familia.
Cada integrante de ella es análoga y eso lo hace más especial.
Cada día pasado en esa pequeña
ciudad parecía vasto e infinito, pero al final siempre acababa. Amaba la
escuela y le daba una sublime importancia de aprender algo nuevo. No entendía
cómo había niños que no les gustaba. Tenía un promedio superior al esperado y
me destacaba principalmente en la cátedra matemática. Siempre llegaba a casa
con una historia nueva para contar que sumergía indiscutiblemente a mis padres
en un ambiente de asombro e incertidumbre. Tal vez a veces las exageraba un
poco, pero siempre lograba captar su atención.
Conforme pasaba el tiempo,
iban surgiendo pequeños problemas políticos y económicos que alteraban
notablemente mi forma de vida. Cada año el socialismo del siglo XXI arrasaba
con todo a su paso; aumentaba la escasez, la inflación y los conflictos, al
mismo tiempo que se desvanecían mis esperanzas de un futuro prometedor.
En un instante, mi padre se
convirtió en un importante perseguido político, por lo que tuvo que exiliarse
clandestinamente en un país lejano de Sur América.
Al día siguiente desperté
exaltada al no reconocer mi recámara, pensé que era un sueño y que al final iba
a despertar. Pero eso nunca sucedió. Nunca despertaba de esa terrible
pesadilla. Jamás iba a despertar de mi mayor miedo, que, aunque para muchos es
la muerte, el mío era alejarme de toda la vida que había trazado con la dicha
de haber nacido en mi país.
Pasado ocho meses de haber
migrado, todavía tenía muchas emociones y sentimientos que acomodar. Aún tenía
la esperanza de despertar en mi morada.
Mi promedio iba en picada. No
entendía por qué. Ya no entendía tanto como antes y las matemáticas dejaron de
ser mi materia favorita. Trataba de estudiar, pero sencillamente no podía. No
lograba lo que antes no me causaba dificultad.
Entonces comprendí. No es que
los niños no estudien o que no entiendan. Todo se relacionaba con las
circunstancias y con lo que sucede en sus mentes. Nadie sabe por lo que un
individuo está pasando. Ni siquiera él mismo comprende su situación. Por ello
había niños que no les gustaba la escuela o las matemáticas, ya los entendía.
Entonces aprendí. La migración
no es sinónimo de pobreza y fracaso. Es como volver a empezar. Dejar todo lo
material, espiritual y social solo porque un régimen o cualquier otro motivo
obliga a una persona a abandonar sus raíces por su propio riesgo vital. Es el
esfuerzo sobrehumano para encajar en una sociedad diferente para obtener
garantizado un mejor futuro.
Entonces lo entendí. El hogar
no solo es un lugar. Es un recuerdo, un olor, un sentimiento, una calidez que
nos hace sentir dichos, llenos de paz, bienestar y tranquilidad que, con tan
solo imaginarlo, el mal desaparece en la conformidad de esa pequeña satisfacción.
Publicado en el diario El Universal de Venezuela el 07 de noviembre de 2018.
Enlaces:
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https://www.eluniversal.com/el-universal/25121/la-morada
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